Klage in Kreide

Main Feature

Theben nach dem Bruderkrieg: zwei Söhne des längst gestorbenen Ödipus liegen ebenfalls tot, und mit ihnen eine Idee von Ordnung. Kreon übernimmt, erklärt den einen zum Verteidiger, den anderen zum Verräter – und verbietet die Bestattung. Antigone, Schwester beider, macht genau das, was politisch gesehen nie „nur privat“ ist: Sie begräbt den Toten – und nimmt ihren eigenen Tod in Kauf. Kreon zürnt und wütet – und stürzt die Stadt damit nur noch mehr ins Verderben. 

Regie-Altmeister Johan Simons’ Abend am Berliner Ensemble setzt auf die älteste Droge des Theaters: Sprache. Nicht als Deko, sondern als lustvolle Last. Hölderlins Übertragung des antiken Texts klingt dabei erstaunlicherweise nicht staubig historisch, sondern wie ein Text, der sich selbst beim Denken zuhört – hart, klar, transparent. Und ja: „Ungeheuer ist viel. Doch nichts ungeheurer als der Mensch.“ – dieser Satz steht wie eine steinerne Leuchtreklame über allem, was folgt.

Simons muss sich nichts mehr beweisen und inszeniert streng und asketisch: Laboratmosphäre, weiße Unterwäsche, kaum Verkleidung, keine Aktualisierung, keine Gags, kein Ausweg. Er geht – wie in der Antike – mit nur drei Spieler:innen an den Start: Constanze Becker, Kathleen Morgeneyer, Jens Harzer sind herausragend. Und die drei machen Theben, indem sie es sprechen: Rollen werden ausprobiert, weitergereicht, verweigert („Keiner will seine Rolle annehmen“), bis sich das Drama an ihnen festbeißt.

Dazu die Bühne von Johannes Schütz: ein gewaltiger, an einem Stahlseil hängender Raumteiler, papierbespannt – eine weiße Wand, die man später effektvoll zerreißen und löchern kann. Am Boden: weiße Kreide-Kreisbahnen, als lägen die kleinen Requisiten am Boden – ebenfalls alle in weiss – in kleinen Umlaufbahnen. Es sind Fundstücke einer Geschichte, die sich nicht geradeaus erzählen lässt. Schütz hat übrigens auch in Hamburg Theben gebaut – für Schimmelpfenning/Beiers Theben-Saga („Anthropolis“, immer noch ein Theaterereignis): dort ein Schwarzraum, teils barocke Bilder, Kreide am Anzug, weiße Ziegel, ein kaltes Requiem. Zweimal Theben: einmal Kammerspiel mit Papierhaut, einmal Epos mit Kreidestaub. Und beide Male wirkt Kreide wie die sichtbar gemachte Grenze zwischen Gesetz und Mensch. und wie das Material, mit dem Trauer vollzogen wird.

Und dann die Sätze, diese Sätze: „Zum Hasse nicht, zur Liebe bin ich.“ und „So geh hinunter, wenn du lieben willst, / Und liebe dort!“. Harzer, Becker, Morgeneyer tragen das nicht vor – sie arbeiten sich hinein, als wäre jedes Wort eine Entscheidung. Das ist höchste und angenehm altmodische Kunst und trifft damit den Kern: Hingabe, Präzision, Risiko.

Die Kompromisslosigkeit ist gleichzeitig Luxus und Last dieses Abends: Er verlangt Aufmerksamkeit wie ein schwieriges Musikstück. Gleichzeitig lauert die Gefahr, dass der Ton zu lange klagend und auf einem Ausdruck bleibt – bitterernst, hermetisch, kaum variiert. Dann kippt das Ritual ins Manierierte, wird das Symbolische etwas hohl. Aber: Gegen Ende findet diese Antigone ihren Kreis. Und man sitzt da – erschöpft, ja, doch merkwürdig getröstet. Eine sehenswerte Klage in Kreisen und in Kreide.