Blut und Bling-Bling 

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Zürich im frühlingshaften Februar: See, Sechseläutenplatz, höflich-milde Abendluft. Und dann sitzt man im Opernhaus und bekommt einen Abend serviert, der höflich tut, aber innerlich knirscht.

Die literarische Vorlage dazu ist E.T.A. Hoffmanns „Das Fräulein von Scuderi“: Paris zur Zeit Ludwigs XIV., eine Mordserie, Schmuck als Köder, Angst als Stadtklima – und eine kluge Hofdame, die mit Intuition, Empathie und erstaunlicher Ermittlungsenergie den Fall aufrollt. In der Schule habe ich das damals eher wie einen verständnislosen Nebel gelesen: viel Brokat, für mich wenig Boden.

Heute wirkt es plötzlich modern: als romantische Frühform von Kriminalpsychologie, in der Begehren und Schuld ihre Masken wechseln, lange bevor Freud sich zu dieser Themen-Party gesellte.

Paul Hindemith nimmt diesen Stoff – und macht daraus 1926 mit “Cardillac”eine Oper, die jetzt exakt 100 Jahre alt ist: uraufgeführt in Dresden, später von ihm selbst entschärft und 1952 ausgerechnet in Zürich in neuer Fassung herausgebracht; am Opernhaus Zürich spielt man nun bewusst die kantigere Urfassung. Hindemiths Stil: rhythmisch getrieben, kühl schillernd, provokant „nummernhaft“ gegen alles süffig Durchkomponierte – und doch voller feiner Gifte, die erst wirken, wenn man aufhört, nach „Melodie“ und “purer Emotion” zu verlangen.

Die Handlung ist ein Thriller mit barocker Perücke: Cardillac, gefeierter Goldschmied, kann seine Schmuckstücke nicht loslassen und ermordet ihre Käufer. Ein Sondergericht („Brennende Kammer“) soll Ordnung schaffen. Eine Dame fordert als Liebesbeweis das schönste Stück; der Kavalier liefert – und bezahlt mit Blut. In der Werkstatt zeigt sich das Zentrum der Krankheit: Besitz als Wahn, Nähe als Kälte, die Tochter als emotionales Kollateralgut. Der Offizier erzwingt eine Kette; der Mordversuch scheitert; am Ende gesteht Cardillac – und die Menge tötet ihn. Das „Cardillac-Syndrom“ ist genau dieses: die narzisstische Unfähigkeit, ein Werk wirklich herzugeben.

Regisseur Kornél Mundruczó (Film- und Theater-Star zwischen Cannes und Bühnenradikalität) übersetzt den Hofstaat konsequent in eine seelenlose Luxus-Shopping-Mall: Duty-free-Ästhetik, sterile Hyperteuer-Geschmacklosigkeit, Schaufenster als Beichtstuhl. Monika Korpas Ausstattung ist faszinierend präzise; der Chor navigiert lemminghaft mit Shopping-Tüten, die Prévôté wird zur Security, Cardillacs Laden heißt „Luxury C Jewels“, der Aufzug ist aus Glas, hebt und senkt sich bedrohlich. Mord wird hier nicht „erzählt“, sondern drastisch sichtbar gemacht.

Und dann diese Helme, diese Wunderkerzen-Partygesten: Wenn Schaufensterfiguren schwarze Motorradhelme tragen, denkt man unweigerlich an jene Silvesternacht in Crans-Montana, in der Sprühkerzen und brennbares Interieur zur Katastrophe wurden – hysterisierter Konsum als Ritual, Feuer als grausame Nebenwirkung.

Musikalisch führt Fabio Luisi das Orchester straff und transparent, als würde er Hindemiths vermeintliche Emotionslosigkeit in einen hochsensiblen Seismografen verwandeln. Und die Besetzung trifft: vor allem Gábor Bretz als zerrissener Cardillac,  dazu stark gezeichnete Nebenrollen und ein herausragender Chor, der hier nicht dekoriert, sondern anklagt.

Ein ausverkauftes Haus sah eine präzise, für hiesige Verhältnisse gewagte Produktion – die Frage bleibt: Haben alle gemerkt, dass ihnen ein Spiegel hingehalten wurde? Oder verklang das Ganze im wohlig-zürcherischen Schauer, wie ein teures Parfum, das man hier wohl „Statement“ nennen würde? Bling-Bling und Blut – und nicht alles ist Gold, das blutet.