26 Grad, Und Es Wird Nicht Heisser 

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Vor dem Besuch des Schauspielhaus in Hamburg erschütterte ein kurzer, aber heftiger Regensturm den Platz davor. Wind, Regen, plötzlich fallende Temperatur, Sommersturm, das passte zum heutigen Stück.

Die Dänin Tove Ditlevsen war keine Autorin, die sich in Ironie rettete. Ihre Sprache war schnörkellos, eindringlich – manchmal brutal. Ihre Romane, besonders Vilhelms Zimmer, aus dem die Regisseurin Karin Henkel für das Deutsche Schauspielhaus in ihrem Stück “Die Abweichlerin” schöpft, lesen sich wie geöffnete Seelenprotokolle, als habe jemand eine emotional und intellektuell hochgerüstete Black Box nach einem Absturz gefunden. Häufig schrieb sie ihre Texte in  – so das Wort – Nervenheilanstalten, in denen sie sich von Psychosen und Traumatisierungen erholen wollte und musste. Es waren Orte, in denen ihre Gedanken und Gefühle klar flossen. Ditlevsen, geboren 1917 in Kopenhagen, wusste um das Gefängnis der Ehe, der Konventionen, der Erwartungen – und um das noch größere Gefängnis im eigenen Kopf. Sie war viermal verheiratet, morphiumsüchtig, psychisch krank, und schrieb mit messerscharfer Klarheit über das, was sie innerlich zersetzte.

„Ich war nicht geschaffen für das Leben. Ich wollte nur schreiben,“ sagt die Hauptfigur in Henkels Inszenierung, es ist einerseits die Romanfigur Lise, aber auch die Autorin Tove. Übereinstimmungen sind beabsichtigt, das wird von Anfang an klar. Es ist, als spreche Ditlevsen aus dem Grab. Denn das Stück beginnt mit dem Selbstmordversuch von Lise/Tove – im Wald, mit Tabletten, aber noch rechtzeitig gefunden. Ihre Körpertemperatur hatte sich zwar bereits auf 26 Grad erniedrigt, aber ein Überleben war möglich, ein mentales Wieder-Erwärmen wohl nicht: 26 Grad, und es wird nicht heißer. Das Leben und Schreiben stehen sich in Ditlevsens Werk nicht gegenüber – sie bedingen sich. Der Preis des Schreibens aber ist hoch: Isolation, Wahnsinn, Entfremdung. Doch das Nichtschreiben ist schlimmer.

Karin Henkel hat mit ihrer grossen Erfahrung für diese seelische Gratwanderung keinen naturalistischen Schutzraum geschaffen. Die Bühne ist vielmehr ein beeindruckender DENKraum, drei Raum-Zellen nebeneinander, die nach vorne und hinten fahren können. Seitlich angelegt sind Klappen und Tonband-Aufnahmegeräte, die unterlegen, wie Tove versucht, die Geschichte zusammenzubauen, die ihr Leben und das ihrer Romanfigur ist und war. Wenn ihr am Anfang das Manuskript auseinander- und auf den Boden fällt, dann ist das sinnbildlich für die assoziativ und teilweise bewusst lückenhaften Schilderungen. Mit scharfem Auge für die Fallhöhen psychischer Zustände und einem ausgeprägten Sinn für strukturelle Klarheit entwirft Henkel eine kalte, fragmentierte Welt, in der sich die Figuren  – eins ihrer typischen Markenzeichen – spiegeln und verdoppeln.

Und mittendrin: Lina Beckmann. Was sie hier leistet, ist keine Darstellung – es ist eine großherzige, eine trotzige, eine teilweise tief ergreifende Erschütterung. Beckmann, die seit Jahren zu den stärksten Bühnenakteurinnen des Landes zählt, spielt nicht Tove Ditlevsen. Sie wird schlicht zum Brennpunkt all ihrer inneren Spaltungen. Sie spricht leise, dann eruptiv. Sie tänzelt, taumelt, wütet. Ihr Spiel ist körperlich, emotional, intellektuell – eine durchlässige Hülle für Schmerz, für Komik (ja, auch das kann sie), für Verzweiflung und Trotz. Beckmann findet das Groteske im Normalen und das Poetische im Verstörten. Ihre Figur zerfällt nicht an der Krankheit – sie stemmt sich gegen sie und bittet uns, sie zu verstehen und zu akzeptieren. Sollen wir doch die Welt retten, sie konnte es nicht, so sagt sie es am Ende.

Henkel setzt Beckmann nicht allein in Szene. Sie lässt sie von mehreren Stimmen begleiten – Chorfiguren, Schatten, Bruchstücke von Personen, die Ditlevsens Leben bevölkerten, dargestellt als Karikaturen mit Masken und überzeichneten Kostümen. Doch Beckmann bleibt das Zentrum, das alles zusammenhält – der Abend ist schon wegen ihr ein Erlebnis.

Die Ausstattung (ein kantiger Glaskasten, schwebende Türen, verschiebbare Raumelemente) tut ihr Übriges: Die Welt dieser „Abweichlerin“ ist nicht gebaut, sie ist geschichtet und teilweise unscharf und verpixelt. Übereinander, gegeneinander, durchdrungen von Stimmen und Bildern, die nicht immer unterscheidbar sind – Realität, Wahn, Erinnerung? Alles verschwimmt.

Wenn am Ende der Satz fällt – „Es gibt mehr Grund zur Trauer über mein Leben als über meinen Tod.“ – dann klingt das nicht nach Pathos. Es klingt nach Bilanz, aber auch sanftem Verständnis, nach einem Leben, das kein Ort war, sondern eine Zumutung. Und es bleibt eine Frage zurück: Wie dürfen, wollen, können wir „abweichen“? Und was passiert, wenn es getan ist? Tove Ditlevsen hat sich am 9. März 1976 endgültig das Leben genommen.

Karin Henkel gibt keine Antwort. Aber sie zeigt, wie die Welt auf eine Frau reagiert, die sich weigert, ihre Risse zu kitten oder es einfach nicht kann – und wie eine Schauspielerin wie Lina Beckmann daraus ein Ereignis macht, das einem noch lange unter der – bei normaler Körpertemperatur gewärmten –  Haut bleibt, mit einer verwirrenden Mischung aus Trauer, Trost, Hoffnung und Sanftmut.

Der kurze Weg vom Schauspielhaus zum Berlin-Zug-Gleis war wieder bei trockenem Wetter, leicht bewölktem, hellem Himmel und gestiegener Temperatur möglich.