Pop It, Queens!

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Zürich glüht. Selbst die Stadt, die sonst so zuverlässig temperiert ist zwischen See, Schatten und Selbstkontrolle, fühlt sich derzeit an wie ein Fondue-Topf.

In solchen Momenten gibt es kaum einen besseren Ort als das Kunsthaus (jaja, ich weiss, die wunderbaren Badis am Zürisee sind eine große Konkurrenz): Kultur als Klimaanlage mit Erkenntnisgewinn. Und bei Marisol kommt noch etwas dazu: Diese Ausstellung kühlt nicht nur den Körper, sondern schärft auch den Blick.

Marisol, geboren 1930 als María Sol Escobar in Paris, Tochter venezolanischer Eltern, später New Yorkerin aus künstlerischer Notwendigkeit, war in den 1960er-Jahren ein Star. Andy Warhol nannte sie die erste Künstlerin mit Glamour, was freundlich gemeint war, aber auch zeigt, wie schnell man Frauen in der Kunst lieber zur Erscheinung als zur Autorin macht. Ihre bemalten Holzfiguren, oft lebensgross, oft mit echten Gegenständen, Gipsabgüssen ihres eigenen Körpers, Gesichtern, Händen, Mündern, verbinden Pop Art, Volkskunst, Dada, Gesellschaftssatire und Selbstbefragung. Sie war mittendrin und doch nie richtig einzuordnen. Genau das wurde ihr später zum Verhängnis: zu weiblich für den männlichen Pop-Kanon, zu handwerklich für die glatte Coolness, zu eigenwillig für die Schublade. Nach 1968 zog sie sich zeitweise zurück, reiste, tauchte, arbeitete weiter – und verschwand dennoch aus dem offiziellen Gedächtnis.

Das Kunsthaus zeigt nun die erste grosse europäische Retrospektive, klug gegliedert von frühen Arbeiten über Zeichnungen und gesellschaftliche Tableaus bis zu den Unterwasser-Werken und späteren Selbstporträts in Teilen. Besonders stark ist „The Car“ von 1964: ein Auto als amerikanisches Freiheitsversprechen, voll besetzt mit steifen Figuren, die eher nach sozialer Enge als nach Highway riechen. Und dann „Mi Mama y Yo“ von 1968, ein Werk, in dem Biografie, Trauma und Selbstinszenierung nicht erklärt, sondern gebaut werden.

Diese Ausstellung macht Marisol nicht kleiner, indem sie sie wiederentdeckt. Sie zeigt, wie gross sie immer war. Man verlässt das Kunsthaus angenehm gekühlt – und leicht beschämt darüber, dass diese Künstlerin überhaupt wiedergefunden werden musste.