Irrtum Ingeborg

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Ingeborg Bachmann wäre in diesem Sommer hundert Jahre alt geworden. Am 25. Juni 1926 wurde sie in Klagenfurt geboren – und genau hundert Jahre später kam Regina Schillings Ingeborg Bachmann – Jemand, der einmal ich war ins Kino.

Meine erste Begegnung mit Bachmann war Malina. Zunächst der Roman, später Werner Schroeters Verfilmung mit Isabelle Huppert. Eine verworrene, dunkle und für mich damals ziemlich befremdliche Geschichte über männlich und weiblich, über Liebe, Abhängigkeit und jene Verhaltensweisen, die man beiden Geschlechtern vermeintlich so eindeutig zuordnen konnte. Vieles daran verstand ich nicht. Vergessen habe ich es trotzdem nie.

Bachmann studierte Philosophie, Germanistik und Psychologie, promovierte über Heidegger, arbeitete beim Radio und wurde 1953 mit dem Preis der Gruppe 47 für Gedichte aus Die gestundete Zeit schlagartig berühmt. Danach Italien, Rom, Zürich, Berlin, Hörspiele, Libretti, Prosa, die Frankfurter Poetikvorlesungen – und ein Werk, das immer wieder danach fragt, was Gewalt mit Menschen macht: die verschwiegene Gewalt des Nationalsozialismus ebenso wie jene zwischen Männern und Frauen.

Regina Schilling ist für eine solche Wiederbegegnung nahezu ideal. Ihre Dokumentarfilme interessieren sich weniger für chronologische Vollständigkeit als für das, was unter Bildern verborgen liegt. In ihrem großartigen Kulenkampffs Schuhe machte sie aus harmlos wirkenden Fernsehabenden der Wirtschaftswunderzeit eine Archäologie deutscher Verdrängung.

Auch hier verweigert sie das konventionelle Biopic. Gleich zu Beginn sieht man, wie Sandra Hüller eine blonde Perücke aufgesetzt bekommt. Sie IST nicht Bachmann, sie nähert sich ihr. Schilling und Hüller beschreiben das als eine Art „Geisterbeschwörung“, eine Séance. In einer römischen Wohnung, Bachmanns Lebenswelt nachempfunden, raucht Hüller, sitzt an der Schreibmaschine, fährt durch Rom, geht ans Meer. Fast wortlos. Keine nachgespielten Liebesszenen mit Paul Celan, kein Max Frisch mit angeklebtem Schnurrbart. Zum Glück.

Denn gesprochen wird anders: Hüller liest aus Bachmanns Texten, und sie tut das fantastisch. Aus Malina, Briefen und Prosa entsteht nach und nach eine Biografie des Denkens: Frausein und Selbstbehauptung, Begehren und Abhängigkeit, Krieg, Erinnerung, Sprache und die permanente Suche nach einem Ich, das sich gesellschaftlichen Zuschreibungen entziehen kann.

Bachmann bezeichnete sich einmal selbst als einen „Irrtum“. Gleichzeitig konnte sie 1971 einem Fernsehinterviewer lachend erklären: „Die Männer sind unheilbar krank. Wissen Sie das nicht? Alle!“

Das Wunderbare an Schillings Film ist, dass Bachmann dabei niemals zur Freundin Celans oder Geliebten Frischs schrumpft. Die Männer kommen vor, selbstverständlich. Aber sie umkreisen ihr Leben – nicht umgekehrt.

Und dann sieht man diese zarte, scheinbar unsichere Frau bei der Verleihung des Hörspielpreises der Kriegsblinden und hört jenen Satz, der vielleicht alles zusammenfasst: „Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar.“

Regina Schilling nimmt ihn ernst. Ihr Film macht aus Bachmann weder Heilige noch Opfer, sondern eine eigenwillige, widersprüchliche und erstaunlich moderne Frau. Sandra Hüllers zurückgenommenes, beinahe nonverbales Spiel veredelt diese Annäherung noch.

Ein besseres Geschenk zum hundertsten Geburtstag hätte man Ingeborg Bachmann kaum machen können.