Schönheit des Zweifels

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Paolo Sorrentino, in Neapel geboren, hat sich vom präzisen Stilisten der frühen Filme  zu einem Regisseur entwickelt, dessen Name längst für ein ganz eigenes italienisches Kino steht: hedonistisch, melancholisch, barock, immer ein wenig verliebt in Macht, Müdigkeit und Maskerade. Der internationale Durchbruch kam mit La grande bellezza,  2014 mit dem Oscar ausgezeichnet. In diesem Film ließ Sorrentino Rom noch einmal so auftreten, als sei die Stadt selbst eine alternde Diva: überwältigend, eitel, erschöpft und trotzdem unwiderstehlich. Toni Servillo war darin als Jep Gambardella phantastisch; schon die legendäre Dachparty, wild, lächerlich, traurig, ein Tanz am Rand des Kolosseums, war ein Manifest. Danach kamen Youth, schön, umstritten, oft als überästhetisiert kritisiert, The Young Pope, Loro, The Hand of God, zuletzt Parthenope. Kaum jemand filmt Neapel so wie Sorrentino: nicht naturalistisch, sondern als Erinnerung, Mythos, Salz und Wunde.

Dass er als Erbe Fellinis gilt, ist inzwischen nur noch halb Vergleich, halb Tatsache. Wie Fellini liebt Sorrentino Prozessionen, Übertreibungen, die süße Lächerlichkeit der Eliten und das plötzliche Hereinbrechen des Wunderlichen in den Alltag. Aber er ist kühler, strenger, architektonischer; seine Bilder wollen nicht nur taumeln, sie wollen ordnen.

Zugleich begleitet ihn seit langem die  Kritik an einem Machismo, der Frauen zuweilen als Projektionen, Körper, Erscheinungen behandelt, lüstern bestaunt oder ornamental verkleinert. Gerade Youth steht exemplarisch dafür. Man kann das als Traditionslinie des italienischen Kinos lesen – und dennoch nicht einfach so entschuldigen.

“La Grazia” ist nun erstaunlich konzentriert. Sorrentino erzählt von Mariano De Santis, dem fiktiven Präsidenten der italienischen Republik, einem Witwer, Juristen, Katholiken, gespielt wiederum von Toni Servillo mit einer Zurücknahme, die fast noch eindrucksvoller ist als seine großen Auftritte früherer Jahre. Dieser Präsident ist eine Fantasiefigur, ausdrücklich kein Abbild realer Amtsinhaber, eher ein Ideal dessen, was Politik  sein könnte und was dieser Tage so weit entfernt wie selten scheint: würdevoll, gewissenhaft, von Zweifel nicht geschwächt, sondern geadelt. Vor ihm liegen Gnadengesuche, ein Sterbehilfe-Gesetz, die Erinnerung an die Untreue seiner verstorbenen Frau, und die Frage, ob Gewissen überhaupt jemals rechtzeitig entscheidet.

Wie Sorrentino das zeigt, ist von großer Schönheit: der portugiesische Staatspräsident im Sturm auf rotem Teppich; der Astronaut, dessen Träne in der Schwerelosigkeit davontreibt; die stillen Korridore der Macht; Musik, die zwischen Trauermotiv und überraschendem Beat (eine Tanzperformance wird zum heimlichen Energiezentrum des Films) kippt. Die Dialoge sind reduziert und genau.

Einmal heißt es: „La grazia è la bellezza del dubbio.“, die Schönheit des Zweifels. Und tatsächlich lotet dieser Film das ganze Wort aus: Gnade, Begnadigung, Anmut, Würde.

Noch schöner ist die Frage der Tochter: „Di chi sono i nostri giorni?“ Wem gehören unsere Tage? Einem höheren Wesen – oder uns? Der Film gibt seine Antwort, aber nicht belehrend, sondern mit jener stillen Autorität, die nur große Filme haben. Neben La grande bellezza ist “La Grazia” ein Meisterwerk: absolut sehenswert, ein weiterer, reifer Baustein in Sorrentinos italienischem Universum, auf das selbst Fellini wohl milde, vielleicht sogar gnädig blicken würde.