Mach’s gut, René

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Fünfzehn Minuten vor Vorstellungsbeginn fährt auf dem Mitarbeiterparkplatz der Volksbühne ein blauer Jaguar mit Potsdamer Kennzeichen vor. Die Fahrertür öffnet sich, Fabian Hinrichs steigt aus, Solostar des Abends, ohne größere Eile, mit jener schlaksigen Zerstreutheit, die zu seinem Markenzeichen geworden ist. Drinnen wartet die Große Bühne, draußen der Rosa-Luxemburg-Platz, und irgendwo dazwischen steht das Gespenst René Pollesch.

Hinrichs und Pollesch verband lange mehr als nur eine Arbeitsbeziehung. Es war eine jener Theaterfreundschaften, in denen Sprache nicht gesprochen, sondern wie eine überhitzte Maschine gefahren wurde.

„Ich schau dir in die Augen, gesellschaftlicher Verblendungszusammenhang!“, „Kill your Darlings! Streets of Berladelphia“, später sogar im Friedrichstadtpalast „Glauben an die Möglichkeit der völligen Erneuerung der Welt“, dann wieder in der Volksbühne „Geht es Dir gut?“ und schließlich „ja nichts ist ok“: immer wieder jagten sie Alltag, Theorie, Pop, Liebe, Kapitalismus und Erschöpfung durch den gleichen funkelnden Sprach-Fleischwolf.

Besonders „Streets of Berladelphia“ bleibt als Pollesch-Wunder in Erinnerung: Metaebenen-Akrobatik, Liebessehnsucht und Fabian Hinrichs, der sich diskursfit vom Schnürboden abseilt.

Polleschs Theater war ein Sprechen ohne Geländer. Da traf der Satz aus der WG-Küche auf den Philosophen Derrida, der Kühlschrank auf Marx, die Beziehungsneurose auf den Weltmarkt. Ein schwindelerregender Wortschwall, oft wie eine Flipperkugel durch überdimensionierte Bühnenbilder geschossen, getragen von Schauspielerinnen und Schauspielern, die nicht Rollen spielten, sondern Denkzustände unter Hochspannung verkörperten. Als Pollesch 2024 überraschend starb, war „ja nichts ist ok“ sein letztes Stück mit Hinrichs: ein trauriges und bewegendes Solo im Gehäuse einer Boulevard-WG, komisch, verzweifelt, körperlich, ein Abend über die Tragik und Absurdität des Weltzustands.

Wenn Hinrichs nun in „Irgendetwas ist passiert“ wieder allein auftritt, ist vieles wie vorher und doch nicht mehr. Mit seiner Frau Anne Hinrichs hat er Konzept, Text und Regie entwickelt. Die Bühne ist wiederum großformatig und eindrucksvoll, ein Wohnhaus mit dynamischem Innen und Aussen. Hinrichs spielt Paul und Claudia, ein Paar, das sich Alltag, Begehren und Schuld um die Ohren haut. Du verstehst mich nicht und die Welt geht unter. Die Burrata-Mittelklasse sitzt noch am Tisch, während draußen die Welt in Kriegsbildern, Sirenen, Nachrichten und Videoüberblendungen zerfällt.

Zwei sehr bezeichnende Textbewegungen: erst das intime Küchengezänk, das plötzlich zur moralischen Weltlage aufgepumpt wird; dann die Frage, wie man eigentlich weiterleben soll, wenn jedes private Glück schon wie Komplizenschaft klingt.

Nur fehlt diesmal die Fallhöhe. Der Abend weiß zu genau, woran er leidet – oder glaubt es zumindest. Er verdreht sich zu wenig in Assoziationen: “politisch, moralisch und analytisch bleibt vieles erstaunlich schlicht” wird zurecht gesagt. Was kann diese fast kunstlose Kunstform zur Beschreibung unseres Ist-Zustands beitragen, wenn sie sich nur noch resigniert an ihm wundreibt? Ist jetzt wirklich noch die Stunde des larmoyanten Lamentierens – oder bräuchte es nicht eher entweder melancholische Tröstung oder ehrlich agitierende Ernsthaftigkeit?

Pollesch war ein perfekter Beschreiber seiner Zeit, aber vielleicht auch unter der Voraussetzung, dass es nicht wirklich um alles ging. Das hat sich geändert.

Mach’s gut, René.

Deine Fortschreibung unter diesen zu wenig veränderten Vorzeichen führt mit dem wie immer faszinierend spillerigen, aber vielleicht von der sonnigen Jaguar-Fahrt aus Potsdam etwas unkonzentrierten Fabian Hinrichs eher in die Irre, wie ich finde. 

Theater kann heute mehr. Es kann trösten, kann agitieren. Aber plakatiertes Weltweh sollte nicht das alleinige Mittel der Stunde sein.