Der Hofnarr und seine Tauben 

Main Feature

Wenn bei noch warmem, aber schon verdächtig herbstlichem Berliner Wetter im Skulpturengarten der Neuen Nationalgalerie der Preis der Nationalgalerie verliehen wird, erinnert man sich daran, dass dieser Preis einmal anders gedacht war. Seit 2000 förderte er Künstlerinnen und Künstler unter 40, für die Ausstellung, Aufmerksamkeit und Auszeichnung tatsächlich einen Karriereschub bedeuten konnten. Nun wurde das Konzept grundlegend verändert: Aus dem Nachwuchspreis ist eine museale Ehrung für international bedeutende Positionen geworden. Und eine Jury aus Emma Lavigne, Sam Keller und Klaus Biesenbach entschied sich für Maurizio Cattelan. Das schien bei dieser Zusammensetzung fast alternativlos – und man fragt sich ein wenig, worin die eigentliche Juryarbeit bestand. Viel überraschender wäre vermutlich gewesen, wenn am Ende jemand anderes gewonnen hätte.

Braucht Cattelan einen solchen Preis? Wohl kaum. Braucht die Neue Nationalgalerie eine große Cattelan-Ausstellung? Warum nicht? Genau darin liegt die Merkwürdigkeit dieses Abends. Kulturstaatsminister Wolfram Weimer spricht von Freundschaft und bemüht sogar das Wort „heilig“, der Vertreter des Hauptsponsors serviert Bonmots unterschiedlicher Haltbarkeit. Nur der Preisträger selbst erscheint nicht auf der Bühne. Cattelan, kurz zuvor noch höchst lebendig durch den Garten huschend, lässt seine Dankesrede von einem Schauspieler der Schaubühne vortragen. Auch das passt: Bei diesem Künstler weiß man nie ganz, wo die Kunst endet und der Künstler anfängt. Und als Eintritt zur After-Show-Party gibt es dann eine kleine Metallplakette mit der Aufschrift: “The next mistake should be new.” Selten hat ein Satz so hübsch zu einem Künstler, zu einem Kunstbetrieb und nebenbei auch zu einigen politischen Lagen dieser Tage gepasst.

Oben in Mies van der Rohes großer Glashalle versteht man dann, warum NIGHT so gut funktioniert. Der Raum ist beinahe leer geräumt. Betreten wird er durch Purgatory, ein verkleinertes Brandenburger Tor, das mit seiner leicht freizeitparkhaften Modellhaftigkeit zugleich komisch und unheimlich wirkt. Dahinter liegen die neun mit Tüchern bedeckten Marmorkörper von All – eine deutliche Erinnerung an Giuseppe Sanmartinos Cristo velato in Neapel. In ihrer Nähe kniet Him, Cattelans berüchtigter Hitler von 2001. Auf der vertikalen Achse hängt Dawn, eine weibliche Figur in einer Transportkiste, die Haltung einer Kreuzigung. Religion, Schuld, Opfer, Erinnerung: Cattelan ist viel katholischer, als sein Ruf als Kunstbetriebsscherzkeks vermuten lässt.

Und dann liegt da noch ein Adler. Bones von 2025, monumental aus weißem Marmor gehauen, aber keineswegs majestätisch aufgerichtet, sondern zu Boden gestürzt. Ruht er? Ist er verletzt? Oder bereits tot? Gerade in Berlin ist ein Adler natürlich nie einfach nur ein Vogel. Das deutsche Wappentier liegt buchstäblich am Boden – ein Bild, das man in diesen Tagen kaum betrachten kann, ohne ihm eine politische Bedeutung zu geben, selbst wenn Cattelan sie gar nicht eindeutig festlegen will.

Überhaupt ist die Auswahl der Werke spürbar auf Deutschland und Berlin zugeschnitten: das Brandenburger Tor, Hitler, der Adler, Joseph Beuys, Günter Grass. Cattelan hat keine beliebige Werkschau in den Mies-Bau gestellt. Er lässt seine Arbeiten mit deutscher Geschichte, deutscher Symbolik und deutschen Selbstbildern kollidieren. Ob daraus ein konkreter historischer oder gar zeithistorischer Kommentar entstehen soll, bleibt offen. Gerade diese Unbestimmtheit macht den Reiz aus – und gelegentlich auch die Ratlosigkeit.

Über allem hängt Novecento, das ausgestopfte Pferd, reglos zwischen Kraft und Kapitulation. In der ehemaligen Garderobe baumelt Cattelan selbst in La Rivoluzione Siamo Noi als Miniaturausgabe im Filzanzug von Joseph Beuys. Und ganz oben sitzen Tausende präparierte Tauben. Sie tauchten 1997 in Venedig als Tourists auf, 2011 kehrten sie als Others zurück; hier heißen sie nun People. Der Mies-Tempel sieht plötzlich aus, als sei der Museumsbetrieb längst eingestellt und die Tauben hätten übernommen.

Das ist gespenstisch, komisch und erstaunlich weihevoll. Solange nur wenige Menschen eingelassen werden, funktioniert die Inszenierung nahezu perfekt. Die riesige Halle bekommt plötzlich etwas von einer verlassenen Kirche, einem Mausoleum oder einem Ort nach einer Katastrophe, bei der noch nicht ganz klar ist, was eigentlich passiert ist. Flutet allerdings die Art-Week-Crowd den Raum, droht aus der Nacht schnell ein Kunsthofstaat zu werden – mit Cattelan, der sich längst wieder unsichtbar gemacht hat, als größtem Hofnarren.

Wer sich danach etwas ratlos ins Foyer setzt, entdeckt auch dort noch einen Gast: Franz, spontan während des Aufbaus entstanden, erinnert an Obdachlose, denen die Nationalgalerie im Winter Wärme und Tee gewährt. Und draußen trommelt auf dem Dach Never, Cattelans kleiner Oskar Matzerath aus der Blechtrommel, in unregelmäßigen Abständen gegen Vergessen und Ruhe an.

„Denk ich an Deutschland in der Nacht, dann bin ich um den Schlaf gebracht“, schrieb Heine. Ob NIGHT wirklich ein Kommentar zum heutigen Deutschland ist oder eine brillant platzierte Cattelan-Retrospektive, bleibt offen. Für diese Ausstellung wird jedenfalls nicht viel zusätzlich getrommelt werden müssen. Ihr Publikum findet sie sicher. Und Mies van der Rohes einzigartigen Raum einmal so verstört, entleert und neu aufgeladen zu erleben, ist allein den Besuch wert.