Poolnudeln in Moll  

Main Feature

Christopher Rüping gehört zu den Regisseuren, die aus einer kleinen Geste, einem beiläufigen Satz oder einem scheinbar unscheinbaren Moment große Theatermagie entstehen lassen können. Sein Theater ist assoziativ, verspielt, oft von entwaffnender Einfachheit. Und es besitzt eine besondere Begabung für Schönheit und Melancholie. Auch sein neuer Abend am Deutschen Theater trägt diese Handschrift. Nur ist diesmal alles etwas schwerer. Deutschland eben. Und Herbst.

Mit dem Deutschen Herbst von 1977, RAF und bleierner Zeit hat „Deutscher Herbst“ zunächst wenig zu tun. Im Mittelpunkt steht eine Tochter, wunderbar gespielt von Wiebke Mollenhauer, die ihren dementen Vater besucht. Er erinnert sich kaum noch an sein Leben. Sie selbst leidet unter rätselhaften Schwindelanfällen. Der eigentliche Kniff: Wir, das Publikum, sind dieser Vater. Mollenhauer spricht uns direkt an, sucht in unseren Gesichtern nach Erinnerung, nach Wiedererkennen, nach einem letzten Rest gemeinsamer Geschichte. Und wir können ihr nicht antworten. Eine ebenso einfache wie schlagende Setzung, die gerade in ihrer Unmittelbarkeit erschüttert. Wer, wie ich, über längere Zeit einen dementen Vater gepflegt hat, weiß, wie schmerzhaft präzise, wie unmittelbar und bewegend diese Worte und diese Ansprache sind. Der Abend beginnt also mit mehrfachem trockenem Schlucken und einem ordentlichen Kratzen im Hals. Der Ton ist gesetzt. So geraten persönliche Erinnerung und gesellschaftliche Orientierungslosigkeit durcheinander. Mollenhauer spielt das mit einer berührenden Mischung aus Verletzlichkeit, Verzweiflung und leisem Humor. Sie ist das emotionale Zentrum dieses Abends.

Über der Bühne hängen unzählige rosafarbene Poolnudeln (ein wunderbares Wort, bitte 3x hintereinander aussprechen), die man zunächst etwas verwundert betrachtet. Eine merkwürdige, beinahe dekorative Installation, die sich jedoch bald als ebenso sinnfälliges wie eindrucksvolles Bühnenbild entpuppt. Denn die “Nudeln” stehen für die Bogengänge des Innenohrs, jenes empfindliche System, in dem unser Gleichgewichtssinn zu Hause ist und das uns bei Störungen buchstäblich den Boden unter den Füßen wegziehen kann. Wir befinden uns also gewissermaßen im Kopf, genauer: im Ohr der Tochter. Und damit mitten in ihrem Schwindel. Eine wunderbare räumliche Übersetzung eines körperlichen wie seelischen Zustands. Hier zeigt sich Rüpings besondere Begabung, aus einer zunächst rätselhaften Setzung ein ebenso einfaches wie poetisches Theaterbild entstehen zu lassen. Der Schwindel wird zum Raum, die Orientierungslosigkeit zur Bühnenarchitektur.

Dann betritt ein anderer Deutscher Herbst die Bühne. 1946 reiste der gerade 23-jährige schwedische Schriftsteller Stig Dagerman durch das zerstörte Nachkriegsdeutschland. Seine Reportagen, später unter dem Titel „Deutscher Herbst“ veröffentlicht, sind eine echte Entdeckung. In einer Sprache von großer Präzision und beinahe erschreckender poetischer Kraft beschreibt Dagerman Menschen, die in überfluteten Kellern leben, im kalten Wasser Kartoffeln kochen oder zwischen den Ruinen einer Gesellschaft nach Orientierung suchen. Er beobachtet ohne moralische Überheblichkeit und mit einer Empathie, die seine Texte achtzig Jahre später verblüffend gegenwärtig erscheinen lässt. Rüping lässt diese Texte vom Ensemble sprechen, spielen, weiterdenken. Dazu gesellen sich deutsche Volkslieder aus „Frau Musika“, die dunkle Gefühlswelt der Romantik und schließlich Caspar David Friedrich. Dessen Gemälde „Abtei im Eichwald“ wird zum melancholischen Schlüsselbild: Mönche tragen einen Sarg durch eine winterliche Ruinenlandschaft. Wen tragen sie zu Grabe? Den Vater? Die Vergangenheit? Deutschland selbst?

Das sind gewaltige assoziative Bögen, auf die man sich einlassen muss. Doch wenn sich Wort, Raum und Musik verbinden, entstehen wunderbare Momente. Ein ganzer Abend scheint in Moll komponiert. Selbst Blümchen, der Eurodance-Star der Neunzigerjahre, findet darin erstaunlich selbstverständlich ihren Platz. Schließlich lagern in unseren Köpfen neben deutscher Spätromantik auch allerlei andere musikalische Altlasten.

Und dann ist da die stets großartige Almut Zilcher. Wenn sie Dagermans spätere Gedanken über das menschliche Bedürfnis nach Trost spricht, genügt plötzlich die Kraft eines Textes und einer Stimme, um den ganzen Theaterraum zu füllen.

Leider vertraut Rüping dieser Kraft nicht immer. Die assoziativen Fäden hängen bisweilen zu lose zusammen, ironische Brechungen und demonstrative Rollenausstiege unterbrechen unnötig die entstandene Magie. Wenn Zilcher schließlich noch über Cervantes, Don Quijote und die Macht gesellschaftlicher Erzählungen philosophieren muss, wirkt das trotz ihrer Virtuosität arg konstruiert. Weniger hätte diesem Abend gutgetan.

Wie viel mehr Rüping mit weniger erreichen kann, zeigt eine der schönsten Szenen: Eine riesige Plastikfolie wird von Laubbläsern langsam emporgehoben, schwebt für einen Augenblick über der Bühne und sinkt unaufhaltsam wieder herab. Ein ebenso schlichtes wie überwältigendes Bild für Vergänglichkeit, Verlust und die vergebliche Hoffnung, etwas festhalten zu können.

Wo also steht dieses Deutschland? Wie lange dauert sein Herbst? Und auf welchen Frühling darf es hoffen?

Christopher Rüping gibt keine Antworten. Sein „Deutscher Herbst“ ist ein manchmal überladenes, gelegentlich zerfasertes, aber immer wieder zauberhaftes Panoptikum persönlicher und deutscher Befindlichkeiten. Ein Abend, der einige jener Momente schenkt, die nur das Theater hervorbringen kann. Und der einem zwischendurch durchaus Zeit lässt, über sie nachzudenken.